Tenho muita coisa escrita.
Poemas, prosas, poesias.
Mas muito mais eu escrevi, rabisquei , amassei e joguei fora...
Dentro de uma caixa, dentro do guarda roupa, dentro do meu quarto,
ainda há várias cartas que não mandei.
Hoje já não fazem tanto sentido.
Afinal o que faz?
Devia tê-las jogado fora.
Sei lá, parece um sinal de covardia...
Mas não consigo.
Aí de vez em quando assim meio sem querer eu pego e releio.
E a cada ano que passa elas ficam mais estranhas.
Mais maluco que eu, é esse tempo atemporal...
